Olen alati jumaldanud hetki, mis kannavad endast suuremat väärtust. Koguda hetki, mis käivad igavesti ja alati kaasas, on tegevus, mis kannab igavest resultaati. Vahel saab neid hetki teadlikult luua, kuid need võivad saabuda vastukaaluks ootamatult. Nende rikkuste osaliseks võib saada igal pool. Kodus, koolis, looduses kõndides, tänaval,... Eelduseks on üksnes hingerahu ja oskus näha. Andes endas võimaluse näha, pole vaateväljas korraga ainult see ruutmeeter, kus paikneme, vaid kõik! Ükskord sattusin kuulama järgnevat lugu ja see hetk ning tekst jäi minusse...
August Gailit „Purpurne surm“
Ära karda kaljusid ning armasta metsi - vaikuses kuuled jumala hingamist. Armasta mulda, sest kõrva
pannes ta manu, kuuled oma jumala sammumist. Religioon jääb püsima üksnes metsa
kohinas, vee vahulises voolamises ning orgude vaikses sügavuses. Sääl võid sa
isegi lõigata oskamata kätega omale puutüvest jumala ning ta kaitseb sind
truilt igasuguste hädade ning õnnetuste eest kui jõvvetut ussikest koore all.
Sa palvetad õnnelikuna oma oskamatu kätetöö ees ning su puutüvest nikerdud
jumal on vägev ning karm: ta võimuses on sulle anda igavest elu ning õndsust,
kuid ka sind saata igavesele hukatusele, kui vaglakest visates ratta alla.
Põliseis metsis ning teedeta orges on iga kivi su jumal, sest su hing on sääl
puhas roojusest ning patud ei lasu su õlgel kui tinakoorm.
Linnade tekkides, hiigla ehituste, sildade, masinate
sündides kaovad metsade kohinad, vee vahulised voolamised, orgude vaikus. Isegi
linnud ja loomad jooksevad sinust minema, võib olla ainult varblane tuleb su
hobuselle külla ning su pääkohal tiirleb vares kraaksudes. Aga jumalalle on
jäänd üksi kõrge taevas, kuhu ei küüni su hävitavad ning ahned käed. Seepärast
ei nikerda sa enam puutüvest omale jumalat (raidkujud kivist, marmorist ja
pronksist on külmad!), sa oled suuremeelselt jätnud talle koduks taeva põhjatu
laotuse, talle, ta inglitelle, ta poja prohvetitelle ning ka eneselle, kui
peaksid surema. Sa oled tõrjund jumala välja omast maisest elust ning sepitsed
plaane temaga kaubelda pärast surma. Ning ei jätaks sind rahule, et ei tüütaks
sind, oled talle loonud hiigla hoovkonna: ja ingleid, ja prohveteid, ja
pühamehi, isegi poja oled luuletand talle, -
ning kõik ainult selleks, et su jumalal poleks igav ning et ta ei tuleks sind
segama ning tülitama sinu sigatsemistel. Sa tahad olla omaette härra ja meister
ning sul on piinlik, kui pead elades andma oma tegevusest kellelegi kõrgemalle
aru. Seepärast leitaksegi maa pääl iga päevaga ikka rohkem imetegijaid, õndsaid
ning teisi väga suuri pühamehi, et neid tunnustada jumala väljavalituiks ning
eksporteerida taeva hoovkonna täienduseks. Papid on väga sellega ametis ega
mõtlegi küsida, kas jumal ise ka sarnase valikuga rahul on!
Harva, harva puutud linnas kokku oma Issandaga, sest
ta ei armasta tulla linnadesse kus pole inimest, vaid on kari, kus pole hinge,
vaid on masinad, kus pole tuult, vaid on bensiini lämmastav ving. Jumala jalad
on paljad, seepärast võib lõõmaval asfaldil karelda üksnes saatan oma kapjega.
Nii jääb su Issand sulle võõraks, sest ta ei armasta astuda ka kirikuisse, kus
elektri jõul röögatab orel kui täissöönd elajas. Võid ehk harva küll kohata
teda lukustud uste taga, kaetud akende taga, kui tõmbad vaiba üle pää ning jääd
pikemaks ajaks enesega üksinda, kuid mitte iga ei oska seda teha vääriselt
hästi. Mõnele õnnestab see kui koketerii ning rumal edvistamine, mis ei või
iseenesest kellelegi meelepärane olla. Aga muidu pühapäeval kirikus palvetades
või naisiga palvemajus põlvitades, on su palved kui logisev tuuleveski: küll
vehib ööd-päevad tiibega, kuid ei tõuse ealgi taeva poole.
Linnad on ehitand saatan: siin taob ta lokaales
joobumusega trummi, siin tantsib ta lõbusalt dshimmit, siin mängib ta üsna
õnnelikult börsel, ruletil ja võidusõitel, siin korraldab ta kavaleerina
hiilgavaid balle ning karnevaale, siin toimetab ta osavalt karjuvaid ajalehti,
siin kirjutab ta metsäänina romaane ning luuletuskogusid, siin väitab ta irvitades
südantlõhestavaid ja südantkõditavaid filme pimedas kinos. Aga õhtul, pärast
väsitavat päevatööd, istub ta kafees, sigar suus, tsilinder pääs, vahutav
õllekann ees ning loeb tähelepanelikult ajalehtest börse ning kuritegude
rubriiki. Kui sa saatanat tahad näha, või on sul tema man vähekest asja, mine
kihavama tänava kafeesse õhtupoolikul, köhata kolm korda ning litsu sõrm
paljutähendavalt suu juure, - ta ilmub
kohe naeratades ning mütsi kergitades su kõrvale, sest siin spekuleerib ta
tütarlaste, dollarite, veinide, pargitud ning parkimata naha, leskede,
mandlite, terpentini, seaharjaste, plaatina, kartulite, jahu, juuste,
superfosvaadi, linade, orjade ning igasuguse teise kaubaga. Siin müüb ja ostab
ta ning otsustab asjalikult riikide ning rahvaste saatust. Siin kuulutab ta
sõda ning kirjutab rahulepinguid alla. Siin külvab ta taude ning teeb suurimaid
ülesleideid.
See on tema, kes rakendub rongide ette ning jookseb
terasest rööpail kui elajas röhkides, tuld ja tahma sülitades ning pekstes
ravvutud kapju vastu müdisevat maad. See on tema, kes puhub vabrikute
korstnaist kui punasest lõõrist nõgipilvi sinise taeva poole, musta vere
voolates tuhandeis masinais rõõmsalt. See on tema, kes diriseerib geniaalselt
tuhandeid orkestreid ning kannab naeratavana kelnerina te lavvale viina ning
toitu. See on tema, kes toob teile õhetava tütarlapse koju, ise naerdes ta
kurgus, ise vahutades ta kirglikus veres, ise visates ta valgeid käsivarsi su
kaela. See on tema, kes karjub ja ahastab surma ülimas kartuses te hinges, et
värisete kui leht sügise külmas ning vingerdate kui ussike tolmaval liival.
Minge metsa, minge orgesse, sääl pole surma ning sääl pole kartust, sest jumal
liigutab sääl jahedaid tuule tiibu.
"Emake, oled Sa vana ning väsind? Mitu aastat on
juba Su õlgel?" küsite teie.
Ning üsna loogas, üsna kortses, kui tuhande aastane
sammaldand puu, pää värisedes kui kella pendel, vastab ta eksivate
silmiga:
"Ei tea, pojake, ei tea. Ei tunne kirja, ega
mäleta aastaid. Ammu, oi kui ammu oli see, kui olin noor ning tundsin inimesi
ja omakseid. Mets mühises veel siis ning tähed olid ligidal, ulata kas või
käega. Praegu on kõik kaugel ning looritud uduga, ei midagi näe, ei midagi
mõista. Ainult surra tahad, ainult mulda tahad minna, oi, kuidas armastad
mulda!"
Vaatad, noogutad pääd ning lausud
kaastundlikult:
"Küll Issand kutsub Su varsti igaveselle
õndsuselle ning igaveselle elule!"
"Elule?" jahmatab eideke. Ning siis hakkab
korisema ta hääl, otsekui naeraks. "Igaveselle elule? Ei taha ma ei igavat
elu, ega õndsust. Puhata tahan, surra tahan, mulda tahan minna, - ei midagi muud. Väsind olen, oi, kuidas
olen ma väsind!"
Ning hallis habemes pojapoeg viib eidekese onni, et
mis ta hädaldab siin, võib veel külmetada.
Nii elatakse metsades, jumala süles, silma silma vastu
oma loojaga.
See on noorus, kes kardab, see on kultuuri saavutus,
mis fantaseerib kirglikult igavesest elust säälpool hauda.
Seepärast armastab inime saatanat, seepärast ongi
inimese mõistus ning fantaasia arenend üksi negativismis. Teil on täpsemad ning
detailsemad kirjeldused põrgust, otsekui oleks sääl tihtipääle käind viimne kui
turist ning kirjanik. Teil on väga hästi teada põrgu jõed ning mäed, aiad ning
hooned, elanikud ning elajad. Igaüks võib nimetada sada oma tuttavat, kes on
läind pärast surma saatana juure, kuid ükski ei või nimetada eksimata ühtki
tuttavat, kes oleks kindlasti saand taeva. Positivismis pole meil teadmisi ega
fantaasiat. Teil on teada kõik põrgu mitmekesised piinad, kõik valurikkad
kannatused, kõik kummalised vaevlemised. Ning kui surete kord, lähete kui oma
isa tuttavasse koju, sest kõik on teil siin juba vanad sõbrad ning
kaastegelased: saatanast jooksupoisini, oma parunist kubjani, preestrist
kellalööjani, arstist talitajani, armukesest naiseni. Isegi maastik on tuttav
ning väävli lõhn ning tõrva suits nii omane ja kodune.
Mis teate aga taevast? Et sääl on jumal, õndsus ning
mõnisada end täis inglit? Milles on õndsus ning missugused funktsioonid on
inglitel? Teie fantaasia ei ulatu kaugemalle väitest, et sääl puhutakse
pasunaid ning lauldakse kiitust oma Issandalle. Kuid milles on õndsus, kuid
milles on inimese igavese elu õndsus?
Inime on kasvand metsades, tihedad oksad on varjand
sinikat taevast, - seepärast ei tunne
ta seda, seepärast pole ta fantaasia saand areneda positivismis. Ta on maa
küljes kinni ning ta mõtted on kui logisev veski: küll vehib ööd-päevad
tiibega, kuid ei tõuse ealgi taeva poole.
Milles on õndsus, milles on õndsus!
Ma karjatasin ning litsusin ahastades käed kuumavalle
otsaesiselle.
Naatan Lorge tõusis püsti.
"Miks sonid?" küsis ta pikkamööda.
"Vist linnud koopa sügavusest kraaksuvad Sulle öö jooksul rumalusi. Sa
värised ju, - ehk oled haige?"
"Mul on hirm," laususin.
Pidalitõbine naeratas.
"Ära karda," lausus ta, "vaata, hakkab
koitma."
Koopa suu hakkas pikkamööda valgenema. Sündis sügisene
päev kui abordiline sünnitus: ei jooksnud punast sooja verd ning polnud kuulda
õnnelikku karjumist valus ning ekstaasis. Sügise päeval pole purpurit ning
lindude laulu. Kahvatu ja verivaene, raske pohmeluses pääga, uniste ja vesiste
silmadega, külmade, siniste huuliga sünnib sügisene päev - kui abordiline sünnitus.
Läksime Naatan Lorgega mere äärt mööda linna. Meri oli
hall ning tume ja tuul paiskas ta vahulisi päid kui lindude karja.
Kapten Roode endise onni lähedal seisis Maara
Jarulaitis ning jutlustas. Teda kuulasid seitse, kaheksa naist, küürus,
külmetades, mässunud rättesse.
"Naised, kuulake mind," rääkis Maara
Jarulaitis, "kuulake mind, sest jumal ise räägib mu suu läbi. Jumal ise
räägib mu suu läbi, et pöörata teid patust ning igavesest hukatusest. Ning
igavesest hukatusest, kuhu on meid viind kõlvatu ning roojane elu, sest pole
enam kaugel päev, mil avaneb taevas, kärisedes pooleks. Kärisedes pooleks, et
Issanda poeg võiks astuda meie keskelle ning mõista viimast valjut kohut!"
Mõni nuttis, mõni karjatas, mõni vaatas külmalt ning
ükskõikselt.
Maara Jarulaitis jatkas jampsides. Kavva kilkas ta
hüsteeriliselt Issandast ning viimsest kohtust ja enese patust.
"Jumal, jumal!" hoigasid naised ta ümber.
Ning vingus tuul ja hallid pilved jooksid kui hüpates,
kui tantsides. Mere liiv krabises me jalgade all ning meri hoigas ja hulus.
Tuli Ruta Jarulaitis ning viis soniva ema ära. Ja
seitse, kaheksa naist, kes olid kuuland vaimuhaige kiljatusi, jooksid hüpates
talle järele, otsekui edevad varblased. Nad ei jäänd sammugi omast prohvetist
maha. Ning nende hallid rätid lehvisid õhus, otsekui oleksid tiivustud. Ja
Maara jatkas rääkimist, vehkis ning protesteeris, kuid jatkas rääkimist
Issandast ning viimsest kohtupäevast.
Missugune rumal unistaja oli siiski Fabian Alge, kes
arvas naisist luvva võivat vendlusriike. Naine meheta on kui toores puu, mis ei
põle ega lõkenda, vaid suitseb ja susiseb, -
on toores ja tarbetu. Ei milleski näind oma elu ülesannet ning mõtet.